JORGE RODRIGUES SIMAO

Uma obra que explora a memória como território entre verdade e invenção, entre registo e reinvenção, entre identidade e esquecimento.

CAPÍTULO I

O Primeiro Rasto

A memória começa sempre com um sinal. Não é ainda narrativa e história. É apenas vestígio do cheiro de uma rua molhada, o som de uma voz que se perde no ar e o toque breve de uma mão que não está. Esses rastos inaugurais não pedem interpretação; surgem como marcas brutas, quase inocentes, que se inscrevem no corpo e na mente sem pedir licença.

Mas o tempo, esse escultor invisível, não se contenta em deixar o rasto intacto. O que era simples pegada na areia transforma-se em metáfora quando regressamos a olhar. A criança que correu pela praia não é apenas criança; é símbolo de liberdade e é imagem de um instante que se tornou eterno. O primeiro rasto é fiel porque nasce sem adornos, mas logo se torna criativo porque o olhar que o revisita não é o mesmo.

Há uma estranha alquimia neste processo. A memória não guarda apenas o que aconteceu; guarda também o que poderia ter acontecido. O beijo que não se deu, o abraço interrompido e a palavra que ficou suspensa. O rasto inicial abre espaço para o imaginário, e nesse espaço a fidelidade dissolve-se. O que era pegada torna-se pintura e o que era registo torna-se fábula.

O primeiro rasto é também vulnerável. Pode desaparecer com o vento do esquecimento e pode ser apagado pelo excesso de novas marcas. Mas quando resiste, torna-se raiz. E a raiz, mesmo invisível, alimenta o tronco da identidade. Somos feitos desses rastos que sobrevivem e desses sinais que se recusam a morrer.

Não há neutralidade na memória. O que guardamos é sempre escolha, mesmo quando inconsciente. O primeiro rasto pode ser dor ou alegria, mas nunca é apenas facto. É emoção cristalizada e é matéria que se molda ao longo dos anos. A fidelidade da memória está no impacto que nos deixou; a criatividade está na forma como o narramos.

Assim, o primeiro rasto inaugura o dilema de será a memória fiel ou criativa? Talvez seja ambas. Fiel ao instante que a originou, criativa no modo como o devolve ao presente. O rasto é pegada, mas também é caminho. E ao segui-lo, descobrimos que recordar é sempre reinventar.

CAPÍTULO II

O Olhar que Transforma

Recordar é sempre olhar de novo. Mas o olhar nunca regressa intacto pois carrega consigo o peso do tempo, a sombra das experiências e a luz das descobertas. O que ontem parecia dor pode hoje ser lição; o que ontem foi triunfo pode agora revelar-se vaidade. A memória não é estática, é dinâmica. É como um rio que, ao ser contemplado, não é o mesmo que corria na véspera.

O olhar que transforma é o verdadeiro autor da memória. Não é o acontecimento que decide como será lembrado, mas o sujeito que o revisita. A criança que caiu da bicicleta não guarda apenas a queda; guarda o orgulho de ter tentado, a coragem de se levantar e o riso que veio depois. O olhar acrescenta camadas, interpretações e sentidos. O passado não é apenas passado; é presente reescrito.

Há uma estranha justiça neste processo. A memória devolve-nos o que precisamos, não apenas o que aconteceu. A dor pode ser suavizada, a alegria pode ser ampliada e o medo pode ser convertido em prudência. O olhar que transforma não mente; traduz. Traduz o facto em significado, o instante em ensinamento e o detalhe em símbolo.

Mas há também risco. O olhar pode distorcer, pode exagerar e pode inventar. O que era pequeno pode tornar-se gigante; o que era claro pode tornar-se nebuloso. A memória criativa pode construir mitos pessoais, narrativas que nos confortam mas que não correspondem ao que foi. E, no entanto, mesmo aí, há verdade; a verdade do que sentimos e a verdade do que precisamos para viver.

O olhar que transforma é, portanto, inevitável. Não há memória sem interpretação. Não há fidelidade sem criatividade. O que guardamos é sempre resultado de um diálogo entre o que foi e o que somos. O passado é matéria-prima; o presente é artesão. E a memória é a obra que nasce desse encontro.

Assim, recordar não é voltar atrás. É avançar com o passado às costas, redesenhando-o à medida do presente. O olhar que transforma é o que nos permite crescer, aprender e reinventar. Sem ele, seríamos prisioneiros de factos; com ele, tornamo-nos autores da nossa própria história.

CAPÍTULO III

O Arquivo e o Teatro

A memória tem duas faces; a do arquivista e a do dramaturgo. O arquivista organiza, cataloga, enumera. Quer datas, nomes e lugares. A sua ambição é a ordem, a precisão e a fidelidade. Para ele recordar é conservar intacto, como quem guarda documentos em gavetas numeradas. O passado é registo, e o registo é lei.

Mas há também o dramaturgo. Ele não se contenta com listas; precisa de palco. O dramaturgo transforma o acontecimento em cena, dá voz às personagens, acende luzes sobre os detalhes que o arquivista ignoraria. O que era simples facto torna-se narrativa, o que era silêncio torna-se diálogo. A memória, quando se veste de dramaturgo, não apenas guarda; recria.

Entre o arquivo e o teatro, a memória oscila. Às vezes parece fiel, como um documento oficial; outras vezes parece criativa, como uma peça improvisada. Mas talvez não haja contradição. O arquivo dá matéria ao teatro, o teatro dá vida ao arquivo. Sem o arquivista, a memória seria caos; sem o dramaturgo, seria deserto.

O arquivo é frio, mas seguro. O teatro é quente, mas volátil. O primeiro protege-nos da perda, o segundo protege-nos da indiferença. O arquivo diz: “Isto aconteceu.” O teatro responde: “Isto significou.” E é nesse diálogo que a memória se torna humana.

Há quem confie apenas no arquivo, como se a verdade fosse suficiente. Mas a verdade sem interpretação é pedra muda. Há quem confie apenas no teatro, como se o sentido bastasse. Mas o sentido sem raiz é vento. A memória precisa dos dois; da pedra e do vento, do registo e da invenção.

Assim, recordar é sempre encenar. Mesmo quando pensamos ser fiéis, estamos a escolher o ângulo, a luz e a ênfase. O arquivo nunca é puro; o teatro nunca é falso. Ambos são modos de dizer o passado e ambos são modos de nos dizer a nós próprios.

No fim, a memória é arquivo que respira e teatro que permanece. É documento que se lê e peça que se revive. É fidelidade que se abre à criatividade, criatividade que se ancora na fidelidade. E é nesse equilíbrio que descobrimos que recordar não é apenas guardar, mas também viver de novo.

CAPÍTULO IV

O Silêncio do Esquecimento

O esquecimento é muitas vezes visto como falha, como ausência e como perda. Mas talvez seja, antes de tudo, silêncio. Um silêncio que não destrói, mas que protege. Sem esquecimento, a memória seria ruído constante, uma torrente de imagens e sons que nos esmagaria. O esquecimento é pausa, intervalo e espaço para respirar.

Há dores que só se tornam suportáveis quando se tornam vagas. Há amores que só se tornam belos quando se tornam distantes. O esquecimento não apaga; suaviza. É como a neblina que cobre a paisagem; não elimina a montanha, mas torna-a menos dura e menos ameaçadora.

O silêncio do esquecimento é também escolha. A mente decide o que deve permanecer e o que deve partir. Não é um processo consciente, mas é sábio. Guardamos o que nos molda, deixamos ir o que nos poderia paralisar. O esquecimento é criativo porque dá forma ao que fica. É fiel porque protege o essencial.

Há quem tema esquecer, como se a perda de memória fosse perda de identidade. Mas esquecer é também libertar. Libertar-se de fardos, de culpas e de medos. O esquecimento abre espaço para o novo, para o inesperado e para o futuro. Sem ele, estaríamos presos ao passado como prisioneiros de uma cela sem janelas.

O silêncio do esquecimento é, portanto, parte da música da memória. Sem pausas, não há melodia. Sem intervalos, não há ritmo. O esquecimento é o compasso que permite à lembrança cantar. É o vazio que dá sentido ao cheio.

Assim, não devemos ver o esquecimento como inimigo da memória, mas como seu cúmplice. Ele não destrói; molda. Não trai; protege. O silêncio do esquecimento é o que torna possível a fidelidade e a criatividade da memória. Porque só lembrando o que importa, e esquecendo o que sufoca, podemos ser inteiros.

CAPÍTULO V

A Identidade como Colagem

A identidade não é bloco sólido, mas colagem. Cada memória é fragmento, recorte e pedaço de papel colado numa tela maior. Algumas peças encaixam com precisão, outras são ajustadas, reinventadas e pintadas de novo para caber. O eu é mosaico, feito de lembranças escolhidas e esquecimentos necessários.

O que somos não é apenas o que vivemos, mas o que lembramos ter vivido. A infância não regressa inteira; regressa em flashes, em imagens soltas e em frases que se repetem. A juventude não se conserva intacta; regressa em símbolos, em gestos e em músicas que se tornaram eternas. A identidade é fiel ao material que recolhe, mas criativa na forma como o organiza.

Há peças perdidas, há cores reinventadas. O mosaico nunca é completo, mas é suficiente para nos dar forma. O eu é colagem porque precisa de inventar para preencher os vazios. O que esquecemos é tão importante quanto o que lembramos. O silêncio entre os fragmentos dá sentido ao conjunto.

A identidade é também obra em progresso. Nunca está acabada e nunca é definitiva. Cada nova experiência acrescenta um recorte e cada nova emoção acrescenta uma cor. O mosaico cresce, transforma-se e adapta-se. O que hoje somos não é o que ontem fomos, nem o que amanhã seremos. A memória é o artesão que cola, que pinta e que rearranja.

Mas há fidelidade nesta colagem. Não inventamos do nada; trabalhamos com o que temos. O material é real, mesmo que o arranjo seja criativo. A identidade é fiel ao impacto das experiências, mas criativa na forma como as integra. É verdade e invenção, registo e imaginação.

Assim, o eu é casa feita de fragmentos. Cada parede é lembrança, cada janela é esquecimento e cada porta é reinvenção. Vivemos nessa casa sem conhecer todos os seus recantos. Mas é nela que nos reconhecemos e é nela que nos tornamos. A identidade é colagem, e a memória é a cola que a sustenta.

CAPÍTULO VI

A Memória dos Povos

A memória não pertence apenas ao indivíduo. Há uma memória que se ergue acima das vidas singulares, que se constrói no tecido das comunidades e que se transmite como herança invisível. É a memória dos povos, feita de símbolos, de datas e de narrativas partilhadas.

Os povos lembram o que os une. Guardam vitórias, celebram heróis e erguem monumentos. Mas também escolhem o que esquecem; derrotas, divisões e fragilidades. A memória colectiva é selectiva, e nessa selecção revela tanto a fidelidade como a criatividade. Fiel ao que marcou e criativa ao que inspira.

A história é, nesse sentido, uma memória dramatizada. Não é apenas cronologia; é mito, é epopeia e é construção. O povo que recorda uma batalha não revive apenas o sangue derramado; revive a coragem, a resistência e a promessa de futuro. O acontecimento torna-se símbolo, e o símbolo torna-se identidade.

Mas há perigo nesta criatividade. A memória dos povos pode ser manipulada, pode ser moldada por interesses e pode ser usada como arma. O mito pode esconder a verdade e a narrativa pode apagar vozes. A fidelidade é sacrificada em nome da coesão, e a criatividade torna-se propaganda.

Ainda assim, sem memória colectiva não há pertença. O indivíduo precisa de se reconhecer num passado comum, precisa de sentir que partilha raízes e que caminha em continuidade. A memória dos povos é o solo onde cresce a identidade nacional, cultural e comunitária.

É por isso que os povos erguem rituais; desfiles, hinos e celebrações. Cada gesto é recordação encenada e cada canto é memória revivida. O arquivo torna-se teatro, e o teatro torna-se tradição. A memória colectiva é fiel ao que quer preservar, criativa ao modo como o transmite.

No fim, a memória dos povos é espelho e máscara. Espelho porque reflecte o que foi; máscara porque encobre o que não convém. É fidelidade e invenção, verdade e mito. E é nesse jogo que os povos encontram força, mas também fragilidade.

CAPÍTULO VII

A Máquina que Não Esquece

Vivemos num tempo em que a memória não é apenas humana. Servidores, discos rígidos e nuvens digitais tornaram-se guardiões de tudo o que fazemos. A máquina não esquece. Cada palavra escrita, cada imagem partilhada e cada gesto registado permanece, intacto, à espera de ser convocado.

À primeira vista, esta fidelidade parece triunfo. O que antes se perdia, agora se conserva. O que antes se apagava, agora se arquiva. Mas há uma diferença essencial; a máquina guarda sem interpretar. Não distingue o essencial do supérfluo, não suaviza a dor e não amplifica a alegria. É arquivo absoluto, sem alma.

A memória humana, ao contrário, é criativa porque escolhe. Esquece para proteger, inventa para dar sentido e transforma para curar. A máquina, ao não esquecer, condena-nos a viver rodeados de ruído. O passado torna-se peso, porque nunca se dissolve. A fidelidade absoluta é prisão.

Há também fragilidade nesta nova condição. O que é guardado pode ser manipulado e exposto, usado contra nós. A máquina que não esquece é espelho sem véu, e nem sempre queremos ver-nos sem disfarce. A memória digital é fiel demais, e por isso perigosa.

Mas não podemos negar o seu poder. A máquina que não esquece permite-nos recuperar o que julgávamos perdido, reconstruir histórias e preservar patrimónios. É arquivo que desafia o esquecimento, que nos dá acesso a séculos de saber e que nos aproxima do impossível.

O dilema é claro; precisamos da fidelidade da máquina, mas não podemos abdicar da criatividade humana. Precisamos do registo, mas também da interpretação. Precisamos do arquivo, mas também do teatro. Só assim a memória continuará a ser humana, mesmo num tempo em que a máquina não esquece.

CAPÍTULO VIII

O Corpo como Guardião

A memória não habita apenas na mente. O corpo é também arquivo, guardião silencioso de gestos, cicatrizes e reflexos. Há lembranças que não se dizem, mas que se repetem nos músculos, nos ossos e na pele. O corpo guarda sem palavras, fiel ao que viveu, criativo no modo como o devolve.

O bailarino que repete um movimento não precisa de recordar mentalmente; o corpo lembra por ele. O soldado que reage ao som de um disparo não pensa; o corpo responde. O cozinheiro que corta, o artesão que molda e o nadador que mergulha todos carregam memórias inscritas nos gestos. São lembranças que não se apagam, porque se tornaram carne.

Mas o corpo não é apenas arquivo. É também intérprete. Reinventa o que guarda, transforma o gesto em dança, o reflexo em ritual e a cicatriz em símbolo. O corpo é criativo porque dá forma ao invisível. O que era dor torna-se resistência e o que era marca torna-se identidade.

Há fidelidade no corpo; ele não esquece o trauma, não apaga a ferida e não disfarça o cansaço. Mas há também invenção; ele aprende novos ritmos, adapta-se a novas exigências e cria novas linguagens. O corpo é guardião porque conserva, mas também porque recria.

Assim, a memória corporal é ponte entre o passado e o presente. É fiel ao que nos aconteceu, mas criativa ao modo como nos permite continuar. O corpo guarda o que a mente poderia perder, e a mente interpreta o que o corpo insiste em mostrar. Juntos, constroem uma memória que é mais do que lembrança; é vida.

CAPÍTULO IX

O Futuro como Memória Antecipada

O futuro, paradoxalmente, já habita em nós como memória. Não é lembrança do que foi, mas antecipação do que poderá ser. Quando sonhamos, quando projectamos e quando desejamos, criamos imagens que se inscrevem na mente como se fossem recordações vindas de um tempo ainda por nascer.

Há quem diga que o futuro é vazio, mas não é. É tecido de expectativas, de planos, de medos e esperanças. Cada decisão que tomamos hoje é moldada por uma memória antecipada; o que imaginamos que acontecerá, o que prevemos que sentiremos e o que desejamos que se cumpra.

O futuro é criativo por natureza. Não existe ainda, mas já se desenha em nós como narrativa. Inventamos cenários, construímos diálogos e erguemos paisagens. O futuro é teatro antes de ser arquivo. Mas também é fiel; fiel ao desejo que o gera e fiel à necessidade que o convoca.

Quando pensamos no amanhã, não estamos apenas a projectar; estamos a recordar o que ainda não aconteceu. A mente cria imagens que se tornam tão vívidas que parecem lembranças. O estudante que imagina a formatura, o viajante que antecipa a chegada e o amante que prevê o reencontro todos carregam memórias futuras, que orientam os passos presentes.

Mas há fragilidade nesta antecipação. O futuro pode trair, pode não cumprir e pode desviar-se. A memória antecipada pode tornar-se ilusão. E, no entanto, mesmo quando falha, deixa marca; a marca da expectativa, da esperança e do caminho que se tentou seguir.

Assim, o futuro é parte da memória porque nos guia. É mapa invisível e é bússola silenciosa. É criativo porque inventa possibilidades e é fiel porque revela quem somos no desejo. O futuro é memória antecipada, e sem ele não haveria presente.

CAPÍTULO X

A Casa Interior

A memória é casa. Não uma casa de pedra ou madeira, mas uma morada invisível, feita de corredores de lembranças, de portas que se abrem para o passado e de janelas que deixam entrar o futuro. Cada quarto guarda uma história, cada gaveta esconde um segredo e cada parede está marcada por ecos de vozes que já se foram.

Há salas iluminadas, onde a alegria se conserva intacta, como se fosse sempre primavera. Há sótãos escuros, onde repousam medos e culpas, guardados em caixas que raramente ousamos abrir. Há corredores longos, onde o tempo se estende em silêncio, e há recantos pequenos, onde uma única lembrança brilha como chama.

A casa interior é fiel porque guarda o que nos aconteceu. Mas é também criativa porque reorganiza os móveis, pinta as paredes e abre novas janelas. O que ontem era dor pode hoje ser sala de meditação; o que ontem era vazio pode hoje ser espaço de criação. A memória não é museu, é habitação viva.

Vivemos nessa casa sem a conhecer por inteiro. Há portas que nunca abrimos, há quartos que evitamos e há jardins que esquecemos. Mas mesmo sem mapa, reconhecemo-nos nela. Porque cada canto, cada sombra e cada luz é parte de nós.

A casa interior é também lugar de encontro. Nela recebemos os outros, partilhamos histórias e oferecemos lembranças. A memória não é apenas individual; é espaço comum, onde as vidas se cruzam e onde os rastos se sobrepõem. O que guardamos é também o que herdamos, o que nos foi contado e o que nos foi dado.

No fim, a memória é casa porque nos abriga. Protege-nos do esquecimento absoluto, dá-nos raízes e dá-nos sentido. É fiel ao que sentimos e criativa no que somos. E nessa casa habitamos, mesmo sem saber.

Epílogo

A Memória como Horizonte

A memória é mais do que registo ou invenção; é horizonte. Não se limita ao passado, nem se encerra no presente. Estende-se como linha invisível que liga o que fomos ao que desejamos ser. É fiel porque guarda raízes e é criativa porque abre caminhos.

Ao longo destas páginas, vimos que a memória é rasto e metáfora, arquivo e teatro, silêncio e colagem, corpo e comunidade, máquina e sonho. Cada faceta revela uma tensão; entre conservar e reinventar, entre proteger e libertar, entre recordar e esquecer.

No fundo, a memória é casa e viagem. Casa porque nos abriga, porque nos dá identidade e porque nos oferece continuidade. Viagem porque nos transforma, porque nos reinventa e porque nos lança para o futuro.

Não há resposta definitiva para o dilema de saber se a memória fiel ou criativa? Talvez seja ambas, inseparavelmente. Fiel ao impacto dos instantes que nos moldaram e criativa na forma como os devolve ao presente. Fiel ao que sentimos e criativa no que somos.

E é nesse equilíbrio que reside a sua beleza. A memória não é prisão, é liberdade. Não é peso, é voo. Não é apenas recordação, é criação. Ao habitarmos a memória, habitamos também a possibilidade de nos tornarmos.

Assim, terminamos, mas a memória continua. Continua em cada leitor, em cada lembrança que se reacende e em cada silêncio que se transforma em palavra. Porque recordar é sempre escrever de novo. E escrever de novo é sempre viver outra vez.