JORGE RODRIGUES SIMAO

Há quem diga que o universo fala em números. Que cada estrela pulsa segundo equações, que cada folha que cai obedece a uma curva, que o tempo se dobra em fórmulas que só os iniciados compreendem. Mas será que tudo se deixa medir? Será que o amor tem raiz quadrada? Que o silêncio se expressa em logaritmos? A matemática, essa arte severa, ergue-se como torre de marfim sobre o caos. Com ela, desenhamos órbitas, prevemos eclipses, calculamos o peso da luz. Mas há um tremor que escapa. Um frémito que não se deixa capturar. O universo, por vezes, parece rir-se das nossas tentativas de o encerrar em símbolos.

Platão sonhou com sólidos perfeitos. Pitágoras ouviu música nas proporções. E nós, herdeiros desses sonhos, tentamos ainda traçar o contorno do infinito. A matemática é mapa, é bússola e é espelho. Mas também é véu. Porque por trás de cada fórmula há uma pergunta que não se resolve. A beleza da matemática reside na sua precisão. Mas o mundo não é sempre preciso. Há nuvens que se desfazem sem lógica. Há gestos que não obedecem a simetrias. E há pensamentos que não cabem em gráficos. O tempo, esse rio que corre sem se deter, é talvez o maior desafio da matemática. Medimo-lo em segundos, em ciclos, em constantes. Mas ele escapa. Há instantes que duram uma eternidade. Há memórias que se condensam num ponto. E há futuros que não se deixam prever. A matemática tenta domar o tempo. Mas o tempo é fera indomável. E talvez seja aí que reside a sua beleza naquilo que não se pode calcular.

Entre um número e outro, há silêncio. E nesse silêncio mora o mistério. A matemática é linguagem, sim. Mas não é a única. Há línguas que se falam com o corpo, com o olhar e com o vento. Há verdades que não se escrevem em teoremas. O universo é vasto. E talvez a matemática seja apenas uma das suas vozes. Uma voz clara, luminosa, mas não única. Porque há coisas que se sentem, não se provam. Há mundos que se intuem, não se demonstram. A beleza da matemática é também a beleza do inacabado. Porque por mais que avancemos, há sempre uma equação por resolver, uma incógnita que nos olha de longe. Pode a matemática descrever tudo? Talvez não. Mas pode tentar. E nesse esforço reside a grandeza. Porque o desejo de compreender é uma forma de amor.

Há números que dançam. Que se entrelaçam como corpos em movimento. Há equações que parecem poemas. E há teoremas que nos fazem suspirar. Mas há também o caos. O ruído. O imprevisto. E é aí que a matemática hesita. Porque nem tudo se deixa prever. Nem tudo se deixa reduzir a padrões. Há o acaso. O erro. A falha. E há beleza nisso também. Quando olhamos para o céu, vemos padrões. Mas também vemos o abismo. A matemática ajuda-nos a mapear constelações, a calcular distâncias, a prever colisões. Mas não nos diz por que razão o céu nos comove. Não nos explica o espanto. Nem o silêncio que nos invade diante da vastidão.

Há quem procure Deus na matemática. Na simetria, na ordem, na elegância das leis naturais. E há quem o procure no que escapa. No que não se resolve. No que permanece em aberto. Talvez o divino esteja em ambos; no rigor e no mistério. Na fórmula e na dúvida. A matemática é uma tentativa de dizer o indizível. De nomear o infinito. De dar forma ao informe. Mas há limites. Há fronteiras. E há coisas que só se compreendem com o coração. A matemática não descreve o sabor de um beijo. Nem o peso de uma ausência. Nem o calor de uma lembrança.

E no entanto, insiste. Persiste. Avança. Como um viajante que não teme o deserto. Que caminha mesmo sem mapa. Porque há beleza na busca. Mesmo que o destino seja incerto. Mesmo que a resposta nunca chegue. A matemática é também uma forma de fé. Fé na razão. Fé na ordem. Fé na possibilidade de compreender. Mas há outras fés. Fés que se escrevem com lágrimas. Com silêncio. Com gestos. E todas são válidas. Todas são humanas. O universo é vasto. E talvez não se deixe encerrar numa só linguagem. Talvez seja poliglota. Talvez fale em números, em cores, em sons, em silêncios. E talvez a matemática seja apenas uma das suas traduções. Uma tradução bela, precisa, mas incompleta.

Há quem diga que tudo é número. Que tudo se pode contar. Medir. Prever. Mas há também quem diga que há coisas que se perdem quando se contam. Que há mistérios que se desfazem quando se medem. E que há verdades que só se revelam quando se aceita não saber. A matemática é uma ponte. Entre o visível e o invisível. Entre o finito e o infinito. Mas não é o único caminho. Há outros. Há trilhos que se fazem com palavras. Com imagens. Com silêncio. E todos nos levam, de algum modo, ao centro do mistério. Pode a matemática descrever tudo no universo? Talvez não. Mas pode iluminar partes. Pode abrir portas. Pode revelar padrões. E isso é muito. É imenso. Porque cada revelação é um passo. Cada fórmula é uma janela. Cada número é uma estrela. E no fim, talvez não importe se descreve tudo. Importa que nos convida a olhar. A pensar. A sentir. A maravilhar-nos. E isso, isso é uma forma de sabedoria.