JORGE RODRIGUES SIMAO

HOJEMACAU - O DESPERTAR ESTRATÉGICO DA ALEMANHA (II) 1PARTE

Há um tipo de silêncio que não repousa. Um silêncio que pulsa, que vibra e que se disfarça de urgência. É o silêncio do corpo em alerta, da mente em sobressalto e da alma em constante vigília. Chamam-lhe stress, mas há quem o trate como companheiro, como combustível e como vício. E talvez seja isso que se torna; uma dependência subtil, uma necessidade disfarçada de produtividade e uma inquietação que se veste de propósito.

O stress não chega sempre como inimigo. Às vezes, entra pela porta da frente, com o nome de ambição, com o rosto da responsabilidade e com o perfume da superação. E quem o acolhe, fá-lo com entusiasmo, com orgulho e com a convicção de que estar ocupado é estar vivo. Mas há uma linha ténue entre o empenho e o esgotamento, entre o foco e a obsessão e entre o ritmo e o atropelo. E é nessa linha que o vício se instala.

O corpo, esse sábio cúmplice, aprende a responder. Liberta adrenalina, acelera o coração e dilata as pupilas. O cérebro, por sua vez, oferece dopamina; a mesma que se acende com o prazer, com o jogo e com o risco. E assim, o stress deixa de ser apenas resposta a uma ameaça. Torna-se estímulo, recompensa e hábito. A pessoa sente-se viva quando corre contra o tempo, quando enfrenta prazos e quando resolve crises. E quando tudo acalma, estranha o sossego, teme o vazio e procura nova urgência.

Há quem confunda este estado com paixão. Com entrega. Com vocação. Mas o stress viciante não é amor ao trabalho; é medo do silêncio. É receio de parar e descobrir que não se sabe estar. É fuga disfarçada de empenho. É o corpo que não sabe descansar, a mente que não sabe desligar, o espírito que não sabe habitar o presente.

A cultura contemporânea alimenta este ciclo. Exalta a produtividade, glorifica a ocupação e celebra o multitasking. Ser ocupado é ser importante. Ser exausto é sinal de esforço. E quem ousa parar, quem escolhe o descanso, é visto como fraco, como preguiçoso e como descomprometido. O stress torna-se medalha, distintivo e identidade. E quanto mais se vive nele, mais difícil é viver fora dele.

Mas há um preço. O corpo começa a falhar. A fadiga instala-se. O sono torna-se leve, fragmentado. A memória escapa. A pele denuncia. O coração protesta. E mesmo assim, há quem insista. Porque parar é perder o ritmo. Porque descansar é enfrentar o que se evitou. Porque o stress, embora doloroso, é familiar. E o familiar, mesmo tóxico, oferece conforto.

A mente, habituada à excitação, rejeita o repouso. O sistema nervoso, treinado para a urgência, estranha a calma. E assim, o stress deixa de ser resposta e passa a ser necessidade. A pessoa procura situações que o provoquem, escolhe caminhos que o garantam, envolve-se em dinâmicas que o sustentem. E quando tudo parece resolvido, inventa novos problemas, novos desafios e novas corridas.

Este vício não se reconhece facilmente. Não há substância, não há objecto e não há ritual. Há apenas um padrão; a incapacidade de parar. A dificuldade em estar. A compulsão por fazer. E quem vive assim, muitas vezes, não se dá conta. Acredita que está a ser útil, produtivo e eficaz. Mas por dentro, há um cansaço que não se nomeia, uma inquietação que não se acalma e uma ausência que não se enfrenta.

A cura começa na escuta. Na coragem de parar. No gesto de desacelerar. No reconhecimento de que o valor não está na velocidade, mas na presença. Que o mérito não está na exaustão, mas na consciência. Que o sucesso não se mede em tarefas cumpridas, mas em paz interior. Desaprender o vício do stress é reaprender o tempo. É aceitar o intervalo, o vazio, o silêncio. É permitir que o corpo respire, que a mente repouse e que o espírito se reencontre. É descobrir que há vida para além da urgência, que há sentido para além da ocupação e que há beleza na pausa.

E talvez seja esse o maior desafio o de reconhecer que o stress, embora útil em momentos pontuais, não pode ser casa, não pode ser identidade e não pode ser vício. Que viver não é correr, mas caminhar. Que existir não é produzir, mas sentir. Que ser não é fazer, mas estar.

A depressão sempre se manifesta como tristeza?

A depressão não se resume ao pranto. É um território mais vasto, mais difuso e mais subtil. Uma sombra que se estende sobre os dias sem pedir licença ao coração. Muitos acreditam que se mede pelo rosto molhado ou pelo gesto curvado. Mas há dores que não se ajoelham. Há tristezas que não choram. Há silêncios que gritam com os olhos abertos. A tristeza é apenas uma das roupas possíveis. Há quem vista outras como indiferença, cansaço e riso forçado. Ela sorria nos jantares, sabia escolher o vinho, elogiar o prato, contar histórias. Mas dentro dela, o chão desaparecia. O sorriso pode ser muralha, máscara e defesa. Quem ri alto, quem anima os outros, pode estar a esconder o vazio. O riso dela era uma fortaleza. Quem o ouvia pensava mas “que mulher forte”. Mas por dentro, o eco batia em paredes nuas.

O corpo guarda segredos. Fadiga inexplicável, esquecimento constante e atrasos repetidos. Não é preguiça e não é desleixo. É o corpo a traduzir uma alma cansada. Ele aprende a camuflar-se, como animal ferido que não quer ser caçado. Torna-se cúmplice da dor, sem que o mundo perceba. Imagina-se a mente como uma casa. Alguns quartos estão iluminados, outros trancados. A depressão é o quarto onde a luz não entra. Não há lágrimas nesse espaço, apenas poeira acumulada sobre móveis que ninguém visita. Há uma divisão que não se abre há meses. Não por medo, mas por cansaço. É lá que mora o nome que não se diz. A rotina pode ser fuga. Reuniões, compromissos e tarefas sem fim. Não é produtividade, é sobrevivência. Ela corria de encontro em encontro como quem foge de si. O silêncio era ameaça. O descanso, inimigo. A rotina torna-se muralha contra o vazio mas também prisão.

O vazio tem gramática própria. Conjuga-se no pretérito do desejo e no futuro da desistência. As palavras tornam-se curtas como “não sei”, “tanto faz”, “deixa estar”. O silêncio é também linguagem. Quem sabe escutar percebe o peso do que não se diz. A ansiedade e a depressão são irmãs. Uma acelera, a outra paralisa. A ansiedade empurra, a depressão puxa. E no meio, estou eu corda esticada entre dois extremos. A ansiedade é o fogo que arde sem se ver. A depressão, a cinza que cobre o chão.

A sociedade não reconhece a depressão sem tristeza. Se não choras, não estás triste. Se não estás triste, não estás doente. Se não estás doente, então és ingrato. Assim se julga, assim se silencia. O olhar que não vê é também violência. A invisibilidade da dor é a sua maior prisão. Não me perguntes se estou triste. Pergunta-me se ainda sonho. Se ainda sinto o sabor da manhã. Se ainda quero ficar. A cura começa na escuta não daquilo que se diz, mas daquilo que se cala. A escuta é o primeiro gesto de amor, e talvez o único capaz de abrir a porta do quarto escuro.

CAPÍTULO I

Entre o Sopro e o Sismo

A ansiedade é uma arte antiga. Vive nos ossos dos que pressentem antes de saber, nos olhos dos que vêem além do visível, nos corações que batem por causas ainda não nomeadas. Não é apenas sintoma; é sinal. Não apenas ruído; é linguagem. Há dias em que ela se insinua como um sopro. Um leve desconforto, como quem nos toca no ombro e diz: “Atenta.” E há outros em que se ergue como sismo sacudindo tudo, derrubando certezas, fazendo do corpo um campo de batalha entre o que é e o que poderia ser. A ansiedade útil é aquela que nos prepara. Que nos afina. Que nos torna vigilantes sem nos tornar reféns. É o que nos faz rever o texto antes de enviar, verificar o fecho da porta, ensaiar o discurso. É o que nos impede de cair na indiferença, no descuido e na apatia. Mas há uma linha ténue, quase invisível, entre o zelo e o excesso. Entre o cuidado e o tormento. Quando a ansiedade deixa de ser ferramenta e se torna tirana, não nos serve; domina-nos.

E então, o que era bússola torna-se labirinto. O que era impulso torna-se prisão. O que era alerta torna-se alarme constante mesmo quando não há incêndio. Há quem viva com a ansiedade como quem vive com um animal selvagem ao lado. Aprende a não provocar, a não desafiar e a não ignorar. Aprende a conviver. Outros tentam domesticá-la com comprimidos, com mantras e com rotinas. E há os que a transformam em arte, em música, em poesia e em ciência. Porque a ansiedade também pode ser criadora. Pode ser o que nos leva a perguntar, a investigar e a sentir mais. Pode ser o que nos impede de aceitar o mundo como está e nos impele a mudá-lo.

Talvez os grandes pensadores tenham sido também grandes ansiosos. Porque pensar é inquietar-se. É não aceitar o óbvio. É duvidar do sossego. Mas há também os que se perdem nela. Que deixam de dormir, de comer e de sorrir. Que vivem em constante antecipação do pior. Que já não distinguem o real do temido. E aí, a ansiedade deixa de ser humana; torna-se patológica. A medicina tenta nomeá-la, classificá-la e tratá-la. Mas há aspectos da ansiedade que escapam à farmacologia. Que vivem na alma, no tempo e, na história pessoal. Que pedem escuta, não apenas cura.

Porque a ansiedade não é só química; é também narrativa. É o modo como contamos a nós mesmos o que pode acontecer. É o enredo invisível que escrevemos todos os dias, entre o medo e a esperança. E então, talvez o caminho não seja eliminar a ansiedade, mas compreendê-la. Aprender a ler os seus sinais. A distinguir o que é aviso do que é ilusão. A acolher o que revela  sem nos rendermos ao que distorce. Porque, no fundo, a ansiedade é o que nos lembra que estamos vivos. Que algo importa. Que há riscos, sim mas também possibilidades. E se conseguirmos escutar esse murmúrio sem nos afogarmos nele, talvez possamos fazer da ansiedade não um inimigo, mas um mestre. Um mestre exigente, sim mas que nos ensina a viver com mais atenção, presença e verdade.

HOJEMACAU - O DESPERTAR ESTRATÉGICO DA ALEMANHA (I) 2 PARTE - 20.11.2025

Há um rumor que vive dentro de nós que não é voz, não é grito e não é silêncio. É um tremor subtil, uma vibração que se instala entre o pensamento e o gesto. Chamam-lhe ansiedade, como quem nomeia um animal que não se deixa domesticar. A ansiedade não chega com hora marcada. Não pede licença. É como o vento que se infiltra pelas frestas da alma, ora brisa, ora tempestade. Mas será sempre inimiga? Ou poderá ser aliada, ainda que incómoda?

Há quem diga que a ansiedade é o preço da consciência. Que só quem pensa demasiado, sente demasiado. Que só quem sonha alto, teme a queda. E talvez haja verdade nisso. Porque a ansiedade, quando não nos devora, pode ser bússola. Pode ser o sinal de que algo importa, de que algo está por fazer, por dizer e por transformar. Recordo os dias em que a ansiedade me empurrou para fora da cama, antes do sol nascer. Não por medo, mas por urgência. Como se o tempo fosse curto e a vida exigisse pressa. Nesses dias, foi chama. Foi motor. Foi o que me impediu de adormecer na rotina.

Mas há também os dias em que se torna sombra. Em que o coração acelera sem razão, em que o corpo treme como se fugisse de um perigo invisível. Nesses dias, a ansiedade é cárcere. É ruído. É o eco de um alarme que nunca se desliga. E então perguntamos, onde está o limite entre o útil e o patológico? Entre o alerta e o colapso? Talvez não haja fronteira nítida. Talvez a ansiedade seja como a água, essencial em pequenas doses, destrutiva em excesso.

Os antigos falavam de “melancolia produtiva”. Os modernos falam de “transtorno de ansiedade generalizada”. Mudam os nomes, mas permanece o mistério de como pode algo tão íntimo ser tão universal? A ansiedade é, por vezes, o que nos torna humanos. É o que nos impede de sermos indiferentes. É o que nos obriga a agir, a corrigir e a prevenir. Mas também é o que nos paralisa, nos consome e nos afasta de nós mesmos.

Talvez o segredo esteja em escutá-la. Em aprender a distinguir o seu tom de quando é aviso e quando é sabotagem. Quando nos protege e quando nos aprisiona. Porque, no fundo, a ansiedade é uma linguagem. E como toda a linguagem, precisa de tradução. Precisa de tempo. Precisa de cuidado. E se aprendermos a lê-la, talvez possamos transformá-la. Não em inimiga, mas em conselheira. Não em doença, mas em parte do ofício de viver.